C’è un posto in Sicilia, ad occidente,
dove la terra vulcanica alta e rombante,
finalmente s’acquieta,
s’allarga d’improvviso al mare,
e come focosa amante l’accoglie infine.
L’una e l’altro si stendono in piane liquide immense e scintillanti,
costellate d’isole di verde che sfumano nel cobalto del mare,
e sotto il sole e il vento distillano e  s’instillano di vino e di sale.
Quel posto si chiama come di grande ch’è fermo,
Lo Stagnone di Marsala.

L’Uomo, animale opportunista, n’approfitta
E da tremila e più anni
S’industria d’ingrandire I frutti dell’amplesso.
Fà del Sale il suo mestiere,
E girando l’acqua nelle vasche
Colora di rosso e di bianco la liquida distesa,
In alchemica mistura fino a tre volte l’anno
Per cogliere nel desinare il salso sapore dell’abbraccio.
Pianta filari di vigna,
bassi a favore di vento,
ombrosi a cagione del sole,
raccogliendo dolci e sapidi grappoli di Grillo.
Ne fa vino e lo beve, inebriando di salso
Fin le più lontane contrade del mondo.